En misa de párvulos un alboroto infantil se codea con la solemne seriedad del obispo. El cual, para poner orden habla en el interior del lugar santo con primacía. Los niños, asustados, dejan la inocente jarana. Y se sientan en los bancos para rezar el credo. Entonces, se abre la puerta de entrada y se transfigura la iglesia en un monacal convento. Ya no hay niños. Sino monjes adustos y graves. El obispo no cabe de asombro ante tal camaleón cambio. Observa que a través del infinito mar de cabezas rapadas, una somnolencia nocturna se apodera del lugar. Baja los escalones. Dejando el altar entre chisporroteadas velas blancas. Y se apresura a salir del embrujado lugar. Pero, cuando ya está a punto de contemplar la noche con su hermosura lunar, una mano agarra el brazo del escuálido santo. Y, susurrándole una voz grave en su fino oído, hace que quede petrificado de horror. A las afueras hay un trémulo cementerio de margaritas podridas y cruces rotas.
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