jmchicco
Poeta que considera el portal su segunda casa
EL DON DE LO INDESCIFRABLE
Los albores del tiempo se cubren de eternidad,
y tornan oscuro al gran universo.
Su inmutable realidad,esconden un secreto,
y el hombre que observa con mágico asombro,
no intuye que oculta, su mismo reflejo.
Si la curiosidad provoca su audacia,
y desea con ansias poder razonar,
su alma se inquieta en vanos intentos.
Un gran desconsuelo mora en silencio,
“eternos dilemas del no descifrar”,
razones complejas someten su esencia,
¿cuál es el origen, a donde es que va?.
Con ciega presencia, el paso del tiempo,
aquel que señala con marcas la edad,
es mudo testigo y aliado del caos;
pues deja en el viento, (allí donde están),
las vanas preguntas,...su oscura verdad.
La vida es exigua brevedad,
equilibrio de un frágil suspenso,
inmenso silencio que niega el destino,
pues solo o a si mismo, presume leal.
Herrumbres costrosas, mezquina ceniza,
que un coma eterniza al ego en un sueño,
y el fuego (o el cielo), vacío en discursos,
le implora refugio a un eco inmortal.
Y otra estúpida verdad hoy renace en su ceniza,
cuestionándole a la brisa, la razón de un vendaval.
Laberinto de ideas, el mismo silencio,
reproches del viento,...ignoto el final...
Una demente voracidad,
se entreteje en la penumbra;
la conciencia del absurdo,
fue un insulto y otra burla.
Es el modo como alumbra,
(con su llama despiadada),
como siempre deja nada,
de esta humana vanidad.
Y en el más sublime caos,
el don de lo indescifrable,
se persigna inalterable:
“En el ego hay un calambre,
que se apiada de su afán”.
Los albores del tiempo se cubren de eternidad,
y tornan oscuro al gran universo.
Su inmutable realidad,esconden un secreto,
y el hombre que observa con mágico asombro,
no intuye que oculta, su mismo reflejo.
Si la curiosidad provoca su audacia,
y desea con ansias poder razonar,
su alma se inquieta en vanos intentos.
Un gran desconsuelo mora en silencio,
“eternos dilemas del no descifrar”,
razones complejas someten su esencia,
¿cuál es el origen, a donde es que va?.
Con ciega presencia, el paso del tiempo,
aquel que señala con marcas la edad,
es mudo testigo y aliado del caos;
pues deja en el viento, (allí donde están),
las vanas preguntas,...su oscura verdad.
La vida es exigua brevedad,
equilibrio de un frágil suspenso,
inmenso silencio que niega el destino,
pues solo o a si mismo, presume leal.
Herrumbres costrosas, mezquina ceniza,
que un coma eterniza al ego en un sueño,
y el fuego (o el cielo), vacío en discursos,
le implora refugio a un eco inmortal.
Y otra estúpida verdad hoy renace en su ceniza,
cuestionándole a la brisa, la razón de un vendaval.
Laberinto de ideas, el mismo silencio,
reproches del viento,...ignoto el final...
Una demente voracidad,
se entreteje en la penumbra;
la conciencia del absurdo,
fue un insulto y otra burla.
Es el modo como alumbra,
(con su llama despiadada),
como siempre deja nada,
de esta humana vanidad.
Y en el más sublime caos,
el don de lo indescifrable,
se persigna inalterable:
“En el ego hay un calambre,
que se apiada de su afán”.
