Ricardo López Castro
*Deuteronómico*
Préstenme una línea en blanco, y la hago cursiva.
Nadie ha seguido estelas, ni cursos intensivos hacia Dios, hacia la invención.
El último escollo de la sabiduría es la ciencia infusa.
Bajo el sobrenombre de estas ilusiones, llamadas a repetirse de por vida.
Ea, lo que les traigo es una alusión indirecta.
No es la reinvención de la poesía.
Lo único que tengo en mi haber son juegos de palabras.
No me he distanciado de ustedes.
He delirado tanto que me he quedado sin recursos metafísicos.
Porque escribir al vacío es como matar un demonio para después maquillarlo y acicalarlo.
No, la belleza no es pusilánime.
Quiero creer en el vínculo que me une a ustedes, a la vida.
He descubierto que lidiar con mis síntomas no es más que una broma macabra.
¿Que el amor no se puede definir? No me lo creo.
Yo lo redefino en cada texto.
Sin forma de mujer.
Con una flecha atravesándome el esternón.
Quisieron clavármela en otro sitio, pero mis desviaciones mentales echaron el resto.
Si mis calumnias y blasfemias me cubrieran las espaldas realmente, no estaría escribiendo esto.
Todo depende del escenario del crimen.
De la perspectiva.
Saber quién soy en realidad no me da derecho a subyugar mis sentimientos.
He buscado culpables hasta debajo de la Tierra.
Removí cementerios y osarios, fosas comunes, doctrinas, relicarios.
He podido con todo ello.
He puesto mis creencias en duda:
Así comenzó mi travesía.
No salí de ningún tebeo, ni de ningun film romántico.
No soy un superhéroe, ni un iluso, no.
Ni una cosa sin la otra.
Soy pedazos de algo.
No me he roto, he nacido así.
Sensible.
No soy una explosión de sentimientos.
Me acuerdo de tu rostro, cada día.
De si seré capaz de cambiarlo por alguna otra emoción.
No me hace débil el no sentirme identificado.
Amo lo que tengo, pero entro en conflicto fácilmente.
Recurro a mi bolígrafo.
Le doy la vuelta a la realidad, hasta llegar a dios.
La gente le atribuye bondad y un sinfín de cosas más.
Pero piensen que si existiera, sería sumamente cruel.
Para lo que se pueda pensar de él, por supuesto.
No creo en las cobayas humanas, pero en días como hoy, asumo mi dilema.
No hay arma más mortífera que el desamor.
Puede generar trastornos facilísimamente.
Yo empecé perdiendo el norte y ahora soy puro magnetismo.
Nadie ha seguido estelas, ni cursos intensivos hacia Dios, hacia la invención.
El último escollo de la sabiduría es la ciencia infusa.
Bajo el sobrenombre de estas ilusiones, llamadas a repetirse de por vida.
Ea, lo que les traigo es una alusión indirecta.
No es la reinvención de la poesía.
Lo único que tengo en mi haber son juegos de palabras.
No me he distanciado de ustedes.
He delirado tanto que me he quedado sin recursos metafísicos.
Porque escribir al vacío es como matar un demonio para después maquillarlo y acicalarlo.
No, la belleza no es pusilánime.
Quiero creer en el vínculo que me une a ustedes, a la vida.
He descubierto que lidiar con mis síntomas no es más que una broma macabra.
¿Que el amor no se puede definir? No me lo creo.
Yo lo redefino en cada texto.
Sin forma de mujer.
Con una flecha atravesándome el esternón.
Quisieron clavármela en otro sitio, pero mis desviaciones mentales echaron el resto.
Si mis calumnias y blasfemias me cubrieran las espaldas realmente, no estaría escribiendo esto.
Todo depende del escenario del crimen.
De la perspectiva.
Saber quién soy en realidad no me da derecho a subyugar mis sentimientos.
He buscado culpables hasta debajo de la Tierra.
Removí cementerios y osarios, fosas comunes, doctrinas, relicarios.
He podido con todo ello.
He puesto mis creencias en duda:
Así comenzó mi travesía.
No salí de ningún tebeo, ni de ningun film romántico.
No soy un superhéroe, ni un iluso, no.
Ni una cosa sin la otra.
Soy pedazos de algo.
No me he roto, he nacido así.
Sensible.
No soy una explosión de sentimientos.
Me acuerdo de tu rostro, cada día.
De si seré capaz de cambiarlo por alguna otra emoción.
No me hace débil el no sentirme identificado.
Amo lo que tengo, pero entro en conflicto fácilmente.
Recurro a mi bolígrafo.
Le doy la vuelta a la realidad, hasta llegar a dios.
La gente le atribuye bondad y un sinfín de cosas más.
Pero piensen que si existiera, sería sumamente cruel.
Para lo que se pueda pensar de él, por supuesto.
No creo en las cobayas humanas, pero en días como hoy, asumo mi dilema.
No hay arma más mortífera que el desamor.
Puede generar trastornos facilísimamente.
Yo empecé perdiendo el norte y ahora soy puro magnetismo.
