El Anciano

Al pie de un roble, un anciano de ojos verdes merienda mientras observa el ocaso de mil voces divinas. Que se difuminan en un horizonte de hierro. Cuando ha terminado de comer, se levanta. Y una lágrima surca su mejilla izquierda y carnosa de una faz apesadumbrada pero estoica. Comienza a caminar por el borde de un río a rebosar de sangre matriarcal. Y su primera tentación es desnudarse y zambullirse en ese devenir de líquido rojizo y espeso. Pero no lo hace. Siente en lo más hondo de su pecho la caricia de una brisa otoñal. Que lo sumerge en una macedonia de sueños juveniles. Eso lo alegra por un instante. Mas se da cuenta que a las afueras de su mente el tiempo corre. Entonces, se para en seco. Y cogiendo con una mano arrugada la bota de vino, se la bebe en salvaje rito espumoso de encendido fuego eterno. Ya puede delirar toda la noche para luego morir en paz.

homo-adictus, nuestro caduco pero manso personaje estaba henchido de una calma evanescente. Dentro de una mayestática naturaleza que ya claudicaba en crepúsculo de hogares mágicos y envueltos en llamas. Cuando se levantó del santo árbol y vio el río acaudalado por la sangre de divina feminidad casi cayó en la tentación de sumergirse en aquella. Pero él bien sabía que no era ese su destino. Sino el acompañamiento fugaz - aunque tierno - de sus recuerdos añorados de una plétora juvenil ya en ciernes de evaporarse. Porque así el segundero sacro de su corazón despierto se lo señaló. Pero luego se emborrachó para dejar de darle vueltas con pensamientos que sólo lo atormentarían. Buscaría luego la paz en el agotador embuste de la muerte. Atentamente Edouard.