Dos tiros en el culo

El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse con la aurora.

Federico García Lorca​

Dicen que entre pinos y aceitunas
Lorca juega a que el tiempo
no lo encuentre como lo encontraron
esa vez, camuflado en los rosales.

No se sabe qué huesos viste,
o si conserva el nudo en la corbata,
o si el duende sonámbulo
aún se acerca a sus oídos
con sus abalorios de luna y telaraña.

Amigo de gitanos, negros y moriscos,
de teatros sin techo en la aldehuela,
de libros que vuelan sobre el heno,
de lenguas a las que les niegan el prestigio,
dicen que lo mataron por rojo, por masón,
por no saber rezar el avemaría,
por las luengas barbas de Walt Whitman.

Por las tabernas de Granada, un matón
de la falange que reía sapos de pólvora
ebrios de vinagre, alardeaba su proeza:
Le metí dos tiros en el culo por maricón.
Hoy pide escaño, pistolas, esteroides
y que se respete su libertad de expresión.

Es mentira. A Lorca lo mataron por vivo.
Porque llevaba una doble vida.
La del hombre y la de las ideas.
La del hombre con caducidad acribillada.
La de las ideas que rebosaba hermosura.
A esa nunca la pudieron fusilar.

18 de agosto de 2025

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Magnífico homenaje a quien manejaba el puñal del arte y les rompía la estupidez a los brutos que no pudieron imaginarse siquiera el tamaño de su valor. Gran poema a ese grande, gigante de la poesía. Un gusto leerte.

 

Hace 89 años que nos lo arrebataron, querida Luciana, pero ya ves que nunca se fue. Sin embargo, todavía hay algo insidioso que se niega a entender, a aceptar el crimen, la ignominia. Hace muchos años que quería hacer algo, pero me resulta tan vivamente doloroso.
Y me falta Miguel Hernández, no sé siquiera acercarle un plato de vocales a su celda.
Muchas gracias, ya sabes. Te mando abrazos mil.

 

Al menos Lorca alcanzó la inmortalidad de algún modo; y es que los franquistas asesinaron a tantísim@s artistas, intelectuales, maestr@s de colegio, etc. Todos ellos personas anónimas cuyo único pecado fue defender cosas como la libertad, la cultura, la justicia social o el progreso.
Es muy triste ver como hoy en día una parte importante de jóvenes españoles votan a gente como VOX, nostálgicos y simpatizantes de ese franquismo, sin tener ni puta idea de quienes eran en realidad ni lo que hicieron los fascistas en este país.

Excelente poema y homenaje, carnalito. Por cierto, leyendo los versos que sirven de epígrafe me hace recordar lo inmensamente genial que fue su "Poeta en Nueva York", para mi gusto el mejor poemario jamás escrito. Un gran abrazo amigo.

 

Qué gusto, compañero Marcos, que me dejes tu amable impresión de este sencillo homenaje al poeta universal.
Muchas gracias y cuídate mucho.

 

Hace años, buscando contexto histórico que apoyara mi lectura de Soldados de Salamina, de Javier Carcas, me topé con un mapa de España donde se mostraba gráficamente la distribución de las fosas comunes de la época de la Guerra Civil. Cientos y cientos de ellas. Todas esas miles de personas anónimas sobre las que se levantó el régimen de Franco. Absolutamente aterrador.

Aunque con el devenir de las décadas se han matizado los entresijos y las motivaciones que giran en torno al asesinato de Lorca, e incluso se ha puesto en tela de juicio el presunto desconocimiento por parte de la familia del paradero de sus restos, el crimen sigue ahí. El odio. El mismo odio al otro que hoy se ha apropiado de este mundo sin memoria.

Concuerdo al cien contigo respecto a la enorme relevancia del Poeta en Nueva York. Todavía recuerdo ese estremecimiento adolescente al leer la Oda a Walt Withman: el viejo hermoso recortado contra la monstruosa ciudad alimentada de obreros y desigualdad. Somos muchos los que estamos en deuda con Federico, sin duda.

Carnalito Luis, muchas gracias por sumarte con tu voz valiosa y valiente. A la par de chismes de la Ayuso, también me llegan noticias preocupantes de allá, pese a que ando medio desconectado, así que cuídate mucho, por favor. Y, bueno, arrieros somos y el camino andamos. ¡Salú!

 

Siempre me ha llamado la atención tu fluidez al escribir, es como una corriente que fluye a borbotones y con tanta fuerza por lo demás. Me ha encantado la segunda estrofa, tiene un timbre como a Lullaby, un abrazo amigo! gran poema!