Fernando Conze
Poeta recién llegado
Domingo.
El grifo del baño deja escurrir una gota
y resuena por toda la casa como un grito.
Tengo media cara mirando a un pasivo cristo,
y la otra encarnada a la almohada. No quiero comenzar.
La gota es incesante, y ahora una música alegre;
tenue mas fastidiosa, de alguna casa vecina.
Me duele el ruido y lo diáfano de las cortinas.
La gota y la música alegre, son pura tristeza
si es domingo en la mañana y tedio si en la tarde.
¿Por qué sera que todo es horrible los domingo?
No sirven de nada ropas nuevas y remilgos.
Todo es mascara y bajo eso cuerpos desnudos.
Carne expuesta a la melancolía el día del Señor.
¿Sera verdad que un día domingo Dios descansó?
O sintió al alba de ese día cuando repensó
en su obra, quizás un angustioso arrepentimiento.
Esta gota y la algarabía de afuera
es para los místicos ojos solitarios
patética tristeza de uno mismo más que nada.
Mañana lunes. ¿Quedará olvidada?
El grifo del baño deja escurrir una gota
y resuena por toda la casa como un grito.
Tengo media cara mirando a un pasivo cristo,
y la otra encarnada a la almohada. No quiero comenzar.
La gota es incesante, y ahora una música alegre;
tenue mas fastidiosa, de alguna casa vecina.
Me duele el ruido y lo diáfano de las cortinas.
La gota y la música alegre, son pura tristeza
si es domingo en la mañana y tedio si en la tarde.
¿Por qué sera que todo es horrible los domingo?
No sirven de nada ropas nuevas y remilgos.
Todo es mascara y bajo eso cuerpos desnudos.
Carne expuesta a la melancolía el día del Señor.
¿Sera verdad que un día domingo Dios descansó?
O sintió al alba de ese día cuando repensó
en su obra, quizás un angustioso arrepentimiento.
Esta gota y la algarabía de afuera
es para los místicos ojos solitarios
patética tristeza de uno mismo más que nada.
Mañana lunes. ¿Quedará olvidada?
