IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Dolor inmenso,
es lo que los vacíos susurran,
verdades tan agrias como dulces,
tan efímeras como eternas,
pero nunca insignificantes,
sentimientos cristalizados,
reflejan un halo infinito,
de un dios que es padre,
de un creador que es creación,
inmensidades
irracionalmente razonables,
porque la coherencia profunda,
infunde sabiduría,
donde la inteligencia no vislumbra,
donde la muerte aún muere,
cubrirán los cielos
nuevos vuelos,
nutrirán nuevos cuerpos
los inmensos huecos,
porque este dolor es inacabable,
y este ardor fenecerá
cuando el amor se olvide,
cuando la infelicidad
no nos clave su dureza,
la blancura de la paz
será blanda esperanza,
solo si la felicidad es moldeable,
pero este dolor
es más rígido que toda noche,
y mis noches son siempre un comienzo,
que no acaba,
que no deja de congelar.
es lo que los vacíos susurran,
verdades tan agrias como dulces,
tan efímeras como eternas,
pero nunca insignificantes,
sentimientos cristalizados,
reflejan un halo infinito,
de un dios que es padre,
de un creador que es creación,
inmensidades
irracionalmente razonables,
porque la coherencia profunda,
infunde sabiduría,
donde la inteligencia no vislumbra,
donde la muerte aún muere,
cubrirán los cielos
nuevos vuelos,
nutrirán nuevos cuerpos
los inmensos huecos,
porque este dolor es inacabable,
y este ardor fenecerá
cuando el amor se olvide,
cuando la infelicidad
no nos clave su dureza,
la blancura de la paz
será blanda esperanza,
solo si la felicidad es moldeable,
pero este dolor
es más rígido que toda noche,
y mis noches son siempre un comienzo,
que no acaba,
que no deja de congelar.
