IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Magistral manera de exfoliarnos,
debajo de este fétido cielo,
sobre este tumulto sepulcral,
la agonía se entiende seca,
como la calavera del tiempo,
de pulcro tacto eterno,
la avaricia es una constante,
aunque de pútrido semblante,
como el sol convaleciente,
la apatía de mil almas no curará
lo que el tiempo aún quisiera,
más nunca la desidia fue tanta,
para un cobarde desagradecido,
la hoz de un cristo
que niega su propia felicidad,
cavará entre tristes entierros,
su más preciado porvenir,
nunca un edén,
nunca un decir,
nunca un recuerdo,
cavará su propia existencia,
su propia advertencia,
nunca alzar el vuelo,
nunca encender la existencia,
siempre promover el abandono,
siempre conocer nuestro dolor.
debajo de este fétido cielo,
sobre este tumulto sepulcral,
la agonía se entiende seca,
como la calavera del tiempo,
de pulcro tacto eterno,
la avaricia es una constante,
aunque de pútrido semblante,
como el sol convaleciente,
la apatía de mil almas no curará
lo que el tiempo aún quisiera,
más nunca la desidia fue tanta,
para un cobarde desagradecido,
la hoz de un cristo
que niega su propia felicidad,
cavará entre tristes entierros,
su más preciado porvenir,
nunca un edén,
nunca un decir,
nunca un recuerdo,
cavará su propia existencia,
su propia advertencia,
nunca alzar el vuelo,
nunca encender la existencia,
siempre promover el abandono,
siempre conocer nuestro dolor.
