Ricardo López Castro
*Deuteronómico*
Todas esas imágenes directas al olvido,
de dónde habrán salido.
En la voz de los ángeles no interviene el viento.
No hay dos labios sin beso, sin aire, sin aliento.
Solamente con luz se puede imaginar.
En la esquina de un bar, o en el fondo del mar.
La palma de mi mano, la línea de la vida.
El calor del verano, o de la despedida.
La calma no se siente utilizada.
Hay quien dice que no se arrepiente de nada.
Con una vida a lomos, o por tomos.
Querer o no querer, no es negociable.
Hay actos que responden por sí mismos.
Cuando apremia la duda, todos son abismos.
Si no hay quien te ame, el resto es desechable.
Siento haber sido yo, y no haber sido yo.
de dónde habrán salido.
En la voz de los ángeles no interviene el viento.
No hay dos labios sin beso, sin aire, sin aliento.
Solamente con luz se puede imaginar.
En la esquina de un bar, o en el fondo del mar.
La palma de mi mano, la línea de la vida.
El calor del verano, o de la despedida.
La calma no se siente utilizada.
Hay quien dice que no se arrepiente de nada.
Con una vida a lomos, o por tomos.
Querer o no querer, no es negociable.
Hay actos que responden por sí mismos.
Cuando apremia la duda, todos son abismos.
Si no hay quien te ame, el resto es desechable.
Siento haber sido yo, y no haber sido yo.
