Noe Guzman
Poeta asiduo al portal
La primera palabra es ábreme
vengo del frío.
Dame la escritura para quemarme libre
hoy, en el escalón sonámbulo,
justo en la vuelta 27
de esta corrida con la muerte.
Porque el tiempo está ahí,
con su materia traslúcida en este aire divino,
que me sube por las venas sin que sea yo.
Éste yo que vuela y anda ahí,
mal Capricornio por las calles, alcohol y sílabas.
Celebrando ese cumpleaños
del loco en la peor de la sintaxis de Diciembre,
viéndolo todo por anticipado en el marco sin espejo,
el amor y el vértigo, lo simultáneo de estar en todas partes.
¡Ay, Dios! esta quebrazón de copas, o... ¿lo que va a estallar es el mundo?
vengo del frío.
Dame la escritura para quemarme libre
hoy, en el escalón sonámbulo,
justo en la vuelta 27
de esta corrida con la muerte.
Porque el tiempo está ahí,
con su materia traslúcida en este aire divino,
que me sube por las venas sin que sea yo.
Éste yo que vuela y anda ahí,
mal Capricornio por las calles, alcohol y sílabas.
Celebrando ese cumpleaños
del loco en la peor de la sintaxis de Diciembre,
viéndolo todo por anticipado en el marco sin espejo,
el amor y el vértigo, lo simultáneo de estar en todas partes.
¡Ay, Dios! esta quebrazón de copas, o... ¿lo que va a estallar es el mundo?
