IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
La vida subyace, inerte,
entre la muda certeza,
que es fin, que es muerte,
la cima fue más que horizonte,
ahora es recuerdo pobre,
porque no se lo puede materializar,
los astros le cantan al vacío,
hogar de tristes espacios,
de silencio inmenso,
de sentencia rota,
la muerte, gloriosa,
ha de morirse de hambre,
por las tardes de neblina,
la luna, lapidaria,
por las noches, no respira,
y aún se ahoga entre su oscuridad,
aún se entiende la huida del sol,
porque no vive sin sueños,
ni los mañanas se rigen por tiempo,
la eternidad será, eterno día,
la muerte, eterna noche,
y los sueños,
solo la libertad
del soñador afortunado,
que muere de a poco
que muere despierto.
entre la muda certeza,
que es fin, que es muerte,
la cima fue más que horizonte,
ahora es recuerdo pobre,
porque no se lo puede materializar,
los astros le cantan al vacío,
hogar de tristes espacios,
de silencio inmenso,
de sentencia rota,
la muerte, gloriosa,
ha de morirse de hambre,
por las tardes de neblina,
la luna, lapidaria,
por las noches, no respira,
y aún se ahoga entre su oscuridad,
aún se entiende la huida del sol,
porque no vive sin sueños,
ni los mañanas se rigen por tiempo,
la eternidad será, eterno día,
la muerte, eterna noche,
y los sueños,
solo la libertad
del soñador afortunado,
que muere de a poco
que muere despierto.
