El amor es un invento de los poetas,
que el mundo lo hizo un negocio
por el fuego que provoca.
En sus inicios hay fiesta
y todo es color de rosa.
La promesa se eterniza,
hasta que el fuego se extingue
y solo quedan cenizas.
La ceniza es el recuerdo
que no muere,
Lo que muere es la espina
que nos hiere.
Y como unico testigo
que pierde en el olvido,
una deshojada rosa...
Pero, no os preocupeis.
Hagamos lo que hacen todos...
Disfracemos a las cosas!
que el mundo lo hizo un negocio
por el fuego que provoca.
En sus inicios hay fiesta
y todo es color de rosa.
La promesa se eterniza,
hasta que el fuego se extingue
y solo quedan cenizas.
La ceniza es el recuerdo
que no muere,
Lo que muere es la espina
que nos hiere.
Y como unico testigo
que pierde en el olvido,
una deshojada rosa...
Pero, no os preocupeis.
Hagamos lo que hacen todos...
Disfracemos a las cosas!
