NiñoNube
Poeta asiduo al portal
-Esto no va a poder ser-
Sus palabras tenían la sal de las lágrimas.
El amargor de los sueños rotos.
La pena y el dolor de las batallas perdidas.
-¿Que esto no va a poder ser?-
En su voz se asomaba la rabia.
Necesitaba hacerle sentir, que estaba listo para la batalla.
¡¡Retirada y un cuerno!!
-¿Estás muerta?-
-No.-
-¿Me ves muerto a mí?-
-No, tampoco.-
-Pues entonces, esto, aún puede ser…-
Así quedaron, unidos en un abrazo cerrado.
Preparados para las batallas que tuvieran que librar.
NADA, NADIE, NUNCA, les iba a separar.
Ese era su mantra y su grito de guerra.
Esa era su verdad.
Y colorines, colorados, negros, blancos y azulados, este cuento, no ha hecho nada más que empezar…
Sus palabras tenían la sal de las lágrimas.
El amargor de los sueños rotos.
La pena y el dolor de las batallas perdidas.
-¿Que esto no va a poder ser?-
En su voz se asomaba la rabia.
Necesitaba hacerle sentir, que estaba listo para la batalla.
¡¡Retirada y un cuerno!!
-¿Estás muerta?-
-No.-
-¿Me ves muerto a mí?-
-No, tampoco.-
-Pues entonces, esto, aún puede ser…-
Así quedaron, unidos en un abrazo cerrado.
Preparados para las batallas que tuvieran que librar.
NADA, NADIE, NUNCA, les iba a separar.
Ese era su mantra y su grito de guerra.
Esa era su verdad.
Y colorines, colorados, negros, blancos y azulados, este cuento, no ha hecho nada más que empezar…
