child-of-the-grave
Poeta adicto al portal
Quizá en cincuenta años
no haya aprendido
lo que es haber vivido
o realmente sentido.
Tal vez duerma en el banco
de alguna sucia plaza,
o me convierta en soldado
y asesine mi destino.
Por hay termine muerto,
en alguna pensión olvidada,
sin entierro bien asistido,
sin plata en los bolsillos.
Quizás sea reconocido
como poeta desconocido,
tal vez a alguien conmuevan
mis míseros escritos, nadie lo sabe.
Probablemente por muchos
termine siendo odiado,
por hay alguna vez
alguien llegue a amarme.
No sé si terminaré preso,
en algún manicomio encerrado,
en una infernal oficina sentado,
en un putrefacto hospital agonizando.
Pero de algo estoy convencido,
y no se trata de mi destino,
de algo estoy seguro y es que,
en ésta vida, todo es inseguro.
no haya aprendido
lo que es haber vivido
o realmente sentido.
Tal vez duerma en el banco
de alguna sucia plaza,
o me convierta en soldado
y asesine mi destino.
Por hay termine muerto,
en alguna pensión olvidada,
sin entierro bien asistido,
sin plata en los bolsillos.
Quizás sea reconocido
como poeta desconocido,
tal vez a alguien conmuevan
mis míseros escritos, nadie lo sabe.
Probablemente por muchos
termine siendo odiado,
por hay alguna vez
alguien llegue a amarme.
No sé si terminaré preso,
en algún manicomio encerrado,
en una infernal oficina sentado,
en un putrefacto hospital agonizando.
Pero de algo estoy convencido,
y no se trata de mi destino,
de algo estoy seguro y es que,
en ésta vida, todo es inseguro.
