guerrero verde
Poeta veterano en el portal.
No se encuentra un sentido,
Una mueca que describa,
Un vacío, una danza sin pieza,
Solo se deslumbra
Mi tinta deslucida y mi pluma
Quebrada por la adorable y altiva tristeza
Del tintineo metálico del firmamento,
En este desgarrante y ajeno lamento,
Se conforman y fragmentan versos,
Rimas sordas, melodía muda, silencio cauto,
Arduo forcejo
Y quizás, nuestro ultimo acto
Palabras, palabras, obras, arte,
Conjugaciones, temores, besos,
Agonía, melancolía,
¿Dónde yace la excelsa rima?
Ella duerme en el arte
Y muere en las palabras,
Palabras, no digan mas nada
Es un baile en mi velorio,
Un réquiem curioso,
Un final, un punto,
El temor al blanco armonioso,
Es ínfimamente la hoja sin alma,
Soy tan solo
El poeta que no tiene un poema al alba
Una mueca que describa,
Un vacío, una danza sin pieza,
Solo se deslumbra
Mi tinta deslucida y mi pluma
Quebrada por la adorable y altiva tristeza
Del tintineo metálico del firmamento,
En este desgarrante y ajeno lamento,
Se conforman y fragmentan versos,
Rimas sordas, melodía muda, silencio cauto,
Arduo forcejo
Y quizás, nuestro ultimo acto
Palabras, palabras, obras, arte,
Conjugaciones, temores, besos,
Agonía, melancolía,
¿Dónde yace la excelsa rima?
Ella duerme en el arte
Y muere en las palabras,
Palabras, no digan mas nada
Es un baile en mi velorio,
Un réquiem curioso,
Un final, un punto,
El temor al blanco armonioso,
Es ínfimamente la hoja sin alma,
Soy tan solo
El poeta que no tiene un poema al alba
