IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Entre lúdicos tormentos,
la tristeza encuentra un sentido inquebrantable,
quebramos conceptos,
entre intentos y percepciones,
creemos en el tiempo,
aunque a él lo olvidemos, aunque él nos olvide,
creamos clamores,
entre cielo y tierra, no hay amor dichoso,
el dolor punza en el alma,
así como el viento hace nido en la mente,
sensaciones disidentes, evidentes,
hacen de todo cimiento, muerte,
escucharemos por siempre su latir,
en el corazón del amor,
aunque el amor fuera compleja ilusión,
aunque sus razones reflejen que todo es inexistencia.
la tristeza encuentra un sentido inquebrantable,
quebramos conceptos,
entre intentos y percepciones,
creemos en el tiempo,
aunque a él lo olvidemos, aunque él nos olvide,
creamos clamores,
entre cielo y tierra, no hay amor dichoso,
el dolor punza en el alma,
así como el viento hace nido en la mente,
sensaciones disidentes, evidentes,
hacen de todo cimiento, muerte,
escucharemos por siempre su latir,
en el corazón del amor,
aunque el amor fuera compleja ilusión,
aunque sus razones reflejen que todo es inexistencia.
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