IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Cuando florezco, todo muere,
enjambre de cadáveres lumínicos,
iluminan
en donde toda sombra forma guarida,
el tiempo nos obliga a contarlo,
así como los horizontes
nos obligan a caminarlos,
sentires transparentes,
pintan las costas invisibles
de un espacio que se inocula a si mismo,
éter volátil e inmarcesible,
se congelará entre una solitud completa,
fría experiencia
que el viento nos impulsa a sentir,
¿será que toda estrella es ilusión?
cuando los mares chocan,
tienden a olvidar toda calma,
para arremeter nuevamente,
contra esta injusticia que es la vida,
vidas florecen,
y muertes arrebatan,
anunciando la quietud
de lo que fue libre dolor.
enjambre de cadáveres lumínicos,
iluminan
en donde toda sombra forma guarida,
el tiempo nos obliga a contarlo,
así como los horizontes
nos obligan a caminarlos,
sentires transparentes,
pintan las costas invisibles
de un espacio que se inocula a si mismo,
éter volátil e inmarcesible,
se congelará entre una solitud completa,
fría experiencia
que el viento nos impulsa a sentir,
¿será que toda estrella es ilusión?
cuando los mares chocan,
tienden a olvidar toda calma,
para arremeter nuevamente,
contra esta injusticia que es la vida,
vidas florecen,
y muertes arrebatan,
anunciando la quietud
de lo que fue libre dolor.