Isra Sánchez
Poeta recién llegado
Completamente el problema esta en ella...
Pues era así de desalmada en atreverse en arrancarnos el alma de un solo parpadeo.
Era así de atrevida para robarnos un suspiro con solo una mirada
En ella estaba un río entero de complicada corriente que te ahoga entre sus labios, desde los besos que te da en la mejilla, hasta los brazos que te ahorcan y sacan la vida por los ojos.
El problema está en ella pues no te deja volar fácil, no te deja, no por que no deba, no por que no quiera, solo por que te quiere a ti, solo por que tu le debes.
Es ella, no hay nadie igual, ni lo habría más pues ella es única, ella es ella, ella es solo ella y ella solo es por nosotros los mortales sin saber de donde viene la vida, nosotros que no sabemos si la noche va primero que la mañana, nosotros simples hijos que nos creemos fuertes solo por crecer cuando ella ya viene a regañarte, cuidarte.
Ella...
En ella esta el problema pues toda la perfección, la belleza existente y por existir ella la crea tan solo con un respiro, con un paso, con un sinismo sin igual.
Aquella criatura que crea dioses, cuentos, quien crea manjares irreales, que te duerme como el canto más bello del ave.
A ella que ni el cosmos mismo se compara al ver por sus ojos
Ella...
Ellas...
Ella mi madre
Ellas nuestras madres
Isra Sánchez
Pues era así de desalmada en atreverse en arrancarnos el alma de un solo parpadeo.
Era así de atrevida para robarnos un suspiro con solo una mirada
En ella estaba un río entero de complicada corriente que te ahoga entre sus labios, desde los besos que te da en la mejilla, hasta los brazos que te ahorcan y sacan la vida por los ojos.
El problema está en ella pues no te deja volar fácil, no te deja, no por que no deba, no por que no quiera, solo por que te quiere a ti, solo por que tu le debes.
Es ella, no hay nadie igual, ni lo habría más pues ella es única, ella es ella, ella es solo ella y ella solo es por nosotros los mortales sin saber de donde viene la vida, nosotros que no sabemos si la noche va primero que la mañana, nosotros simples hijos que nos creemos fuertes solo por crecer cuando ella ya viene a regañarte, cuidarte.
Ella...
En ella esta el problema pues toda la perfección, la belleza existente y por existir ella la crea tan solo con un respiro, con un paso, con un sinismo sin igual.
Aquella criatura que crea dioses, cuentos, quien crea manjares irreales, que te duerme como el canto más bello del ave.
A ella que ni el cosmos mismo se compara al ver por sus ojos
Ella...
Ellas...
Ella mi madre
Ellas nuestras madres
Isra Sánchez
