Syd Carlyle
Poeta recién llegado
Con el violín venía la muerte.
Lloraba la blanca Adormidera.
Con la flauta venía la infancia.
Lloraba la blanca Adormidera.
El violín inflamaba las penas.
Volaba el libre Pensamiento.
La flauta estremecía los sueños.
Volaba el libre Pensamiento.
La flauta rebosaba de ideas.
Sangraba la bella Amapola
El violín esgrimía verdades.
Sangraba la bella Amapola.
Con la flauta venía la infancia.
Lloraba la blanca Adormidera.
Con el violín venía la muerte.
Lloraba la blanca Adormidera.
Lloraba la blanca Adormidera.
Con la flauta venía la infancia.
Lloraba la blanca Adormidera.
El violín inflamaba las penas.
Volaba el libre Pensamiento.
La flauta estremecía los sueños.
Volaba el libre Pensamiento.
La flauta rebosaba de ideas.
Sangraba la bella Amapola
El violín esgrimía verdades.
Sangraba la bella Amapola.
Con la flauta venía la infancia.
Lloraba la blanca Adormidera.
Con el violín venía la muerte.
Lloraba la blanca Adormidera.
