Vazquez
Poeta fiel al portal
Con cariño, una comida se hace,
el tiempo pasa veloz, y las sombras
de la cocina y el salón, enmudecen.
Como si fueran sus cumpleaños...
El dia aparece, la noche desparece...
el amor se hace, la guerra muerte es.
Entre tantos aciertos y despuntes,
una casa crece hacia los altos cielos.
Estando ciegos de poder, los ricos,
se pasean. Los pobres piden dinero...
¡Aquí nadie tiene ningún orden!,
sepan de mi por la primavera y su olor.
el tiempo pasa veloz, y las sombras
de la cocina y el salón, enmudecen.
Como si fueran sus cumpleaños...
El dia aparece, la noche desparece...
el amor se hace, la guerra muerte es.
Entre tantos aciertos y despuntes,
una casa crece hacia los altos cielos.
Estando ciegos de poder, los ricos,
se pasean. Los pobres piden dinero...
¡Aquí nadie tiene ningún orden!,
sepan de mi por la primavera y su olor.
