IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Se cierran las puertas del tiempo,
así como las mentes caen,
el silencio asciende,
mares que oscilaban con vigor,
ahora son suelo seco,
donde antes el sol iluminaba,
ahora las sombras se autoengullen,
se imagina este lugar,
como nadie lo había imaginado,
pues, seguimos sin poderlo observar,
la nada no nos incumbe,
somos retazos muertos de tiempos vivos,
donde la enfermedad brotaba,
ahora hasta la muerte es una idea,
cimientos nuevos,
lo abstracto parece gobernar toda irrealidad,
armonía estructurada,
una obligación atemporal,
marca la desidia de un nuevo mundo,
claudicarán los vientos,
personificación latente,
ante la posibilidad
de un nuevo vacío.
así como las mentes caen,
el silencio asciende,
mares que oscilaban con vigor,
ahora son suelo seco,
donde antes el sol iluminaba,
ahora las sombras se autoengullen,
se imagina este lugar,
como nadie lo había imaginado,
pues, seguimos sin poderlo observar,
la nada no nos incumbe,
somos retazos muertos de tiempos vivos,
donde la enfermedad brotaba,
ahora hasta la muerte es una idea,
cimientos nuevos,
lo abstracto parece gobernar toda irrealidad,
armonía estructurada,
una obligación atemporal,
marca la desidia de un nuevo mundo,
claudicarán los vientos,
personificación latente,
ante la posibilidad
de un nuevo vacío.