Jcmch
Poeta veterano en el portal.
Bolívar
Sentado, en su trono,
sobre la cima del firmamento,
yace el general.
Solitario, místico, pensativo,
confundido y exhausto.
Su figura entera cobija
los senderos del sur.
En su manto se dibuja la
esfera prominente
del enigma americano.
¿Quién es este hombre,
sobre cuyo nombre
se empolvan los tiranos?
¿Quien ha cubierto su rostro
de rojo impenetrable?
Es aquel cuya magia enciende
los candiles de la tierra conquistada.
Es ese el hombre que guió el
alma del cóndor de las frías alturas
hacia los campos sangrientos de Junín.
Su nombre se oye entre las aguas
dolientes del Iguazú,
y mas allá de los cimientos
de Tierra de Fuego.
Es ese el hombre, el genio,
el poeta, el alma ungida,
el hijo mas puro del
vientre sagrado de América del Sur.
Allí, en tu mirada perdida,
las naciones se dilatan,
cuajándose en una lagrima
que cae;
cae como un lamento tormentoso
que estremece las sabanas despejadas.
Tus huellas se han olvidado.
Tu nombre se aplasta
bajo el pesado influjo del
imperio universal.
Tu vida se dispersa
con el viento ácido
del caribe.
Así te veo, enorme y sereno,
clamando sobre las
escaleras incas;
esparciendo el suave
calor que emanas
por los espíritus de tu descendencia.
Pero nadie parece verte.
Nadie parece aceptar tu fragancia
de caballero andino.
Tu clamor se pierde entre la multitud
como agua de lluvia.
Tu ideal fue abrasado por el fuego
de la ignorancia.
Mas tu espada, hija celestial de Caracas,
clavada esta sobre nuestro seno.
Tu dolor no ha sido en vano, padre.
Tu alma olvidada renacerá
de los lechos araucanos
y destronara a quienes
han corrompido y violado
tu templo en tu nombre.
Ármate, general solitario,
del rayo feroz del Catatumbo,
y estremece los cimientos
de tus pueblos dormidos.
Sublime y grandioso, sobre tu trono.
Solitario y sereno.
Allí, sobre los cielos del sur,
sumergido y confuso estas,
en los dolores que te arroparon
en tu lecho de muerte.
Sentado, en su trono,
sobre la cima del firmamento,
yace el general.
Solitario, místico, pensativo,
confundido y exhausto.
Su figura entera cobija
los senderos del sur.
En su manto se dibuja la
esfera prominente
del enigma americano.
¿Quién es este hombre,
sobre cuyo nombre
se empolvan los tiranos?
¿Quien ha cubierto su rostro
de rojo impenetrable?
Es aquel cuya magia enciende
los candiles de la tierra conquistada.
Es ese el hombre que guió el
alma del cóndor de las frías alturas
hacia los campos sangrientos de Junín.
Su nombre se oye entre las aguas
dolientes del Iguazú,
y mas allá de los cimientos
de Tierra de Fuego.
Es ese el hombre, el genio,
el poeta, el alma ungida,
el hijo mas puro del
vientre sagrado de América del Sur.
Allí, en tu mirada perdida,
las naciones se dilatan,
cuajándose en una lagrima
que cae;
cae como un lamento tormentoso
que estremece las sabanas despejadas.
Tus huellas se han olvidado.
Tu nombre se aplasta
bajo el pesado influjo del
imperio universal.
Tu vida se dispersa
con el viento ácido
del caribe.
Así te veo, enorme y sereno,
clamando sobre las
escaleras incas;
esparciendo el suave
calor que emanas
por los espíritus de tu descendencia.
Pero nadie parece verte.
Nadie parece aceptar tu fragancia
de caballero andino.
Tu clamor se pierde entre la multitud
como agua de lluvia.
Tu ideal fue abrasado por el fuego
de la ignorancia.
Mas tu espada, hija celestial de Caracas,
clavada esta sobre nuestro seno.
Tu dolor no ha sido en vano, padre.
Tu alma olvidada renacerá
de los lechos araucanos
y destronara a quienes
han corrompido y violado
tu templo en tu nombre.
Ármate, general solitario,
del rayo feroz del Catatumbo,
y estremece los cimientos
de tus pueblos dormidos.
Sublime y grandioso, sobre tu trono.
Solitario y sereno.
Allí, sobre los cielos del sur,
sumergido y confuso estas,
en los dolores que te arroparon
en tu lecho de muerte.
