abcd
Poeta adicto al portal
Ayuno de misas tus parpados fingiendo dormir;
Un infierno hermoso cobija el cráter de tu vientre herido.
El alma de la manzana es culta, no se deja morder.
Los bosques dentro de tu nuez-mirar
brillan y a su vez opacan el cementerio de las mentiras
que nos dijeron, que nos inventamos por miedo.
Vos, condenada al azúcar del karma inmoral
mujer de vino, ceniza y pan,
con tus hormigas de agua vas buscando las máscaras para no existir,
con tus besos de tos me enredas en tu núbil enfermedad mental.
Vos, dicotomía y bienestar del cielo en celo,
una especie de ángel mortuorio con gusanos y luciérnagas en la piel.
Tan astuta como un cisne desenroscando
los mudras de su cisne hembra, de su vanidad.
Vos, maquinaria del sueño en vapor,
mi clonazepam a ese humor distímico que me aleja de la soledad.
Vos, un suelo de humo para rebotar en neurosis,
una foto en movimiento con el foco entre las piernas
y la razón en la punta del dedo de quién hoy quizás te abrazó.
¿Cuál es la voz de tu ser desnudo en mi memoria?
Una nación de versos sordos, sin oriente y ya casi sin occidente.
Vos...
Un infierno hermoso cobija el cráter de tu vientre herido.
El alma de la manzana es culta, no se deja morder.
Los bosques dentro de tu nuez-mirar
brillan y a su vez opacan el cementerio de las mentiras
que nos dijeron, que nos inventamos por miedo.
Vos, condenada al azúcar del karma inmoral
mujer de vino, ceniza y pan,
con tus hormigas de agua vas buscando las máscaras para no existir,
con tus besos de tos me enredas en tu núbil enfermedad mental.
Vos, dicotomía y bienestar del cielo en celo,
una especie de ángel mortuorio con gusanos y luciérnagas en la piel.
Tan astuta como un cisne desenroscando
los mudras de su cisne hembra, de su vanidad.
Vos, maquinaria del sueño en vapor,
mi clonazepam a ese humor distímico que me aleja de la soledad.
Vos, un suelo de humo para rebotar en neurosis,
una foto en movimiento con el foco entre las piernas
y la razón en la punta del dedo de quién hoy quizás te abrazó.
¿Cuál es la voz de tu ser desnudo en mi memoria?
Una nación de versos sordos, sin oriente y ya casi sin occidente.
Vos...
