Luis Fernando Tejada
Poeta reconocido
El búho siniestro de mirada fija
en la la rama de un árbol,
la humedad se esparce con la niebla,
se oye el croar ronco de las ranas,
interrupción de la tranquilidad
en el campo santo.
Cruda materia,
lágrimas en las mejillas,
van a estar solos
cuando los vientos fríos
asolen sus cuerpos.
Ampáralos señora del
abrazo del terror,
caras despojadas de toda belleza,
los labios abiertos,
el silencio y el misterio,
dolor indescriptible
sin fuerzas para
cernir el sufrimiento.
La sombra en el cristal,
forma fantástica,
al espectro de las horas vacías,
se le oye murmurar:
Acuérdense de mí
no más tortura en mi alma,
oren por los que se fueron,
tienen la palabra
antes del olvido.
en la la rama de un árbol,
la humedad se esparce con la niebla,
se oye el croar ronco de las ranas,
interrupción de la tranquilidad
en el campo santo.
Cruda materia,
lágrimas en las mejillas,
van a estar solos
cuando los vientos fríos
asolen sus cuerpos.
Ampáralos señora del
abrazo del terror,
caras despojadas de toda belleza,
los labios abiertos,
el silencio y el misterio,
dolor indescriptible
sin fuerzas para
cernir el sufrimiento.
La sombra en el cristal,
forma fantástica,
al espectro de las horas vacías,
se le oye murmurar:
Acuérdense de mí
no más tortura en mi alma,
oren por los que se fueron,
tienen la palabra
antes del olvido.
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