IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Concentrar el odio,
simular un delirio mortal,
consolar al viento,
como paloma de una paz inalcanzable,
explorar alturas de gélido desierto,
de nubes y escaleras,
de suelos invisibles,
contar los pasos,
entre melodías que nos invitan a desistir,
rogar por tu cabeza,
rodar con pecho abierto,
regalar el corazón,
tocar la canción en un nuevo vientre,
oír murmullos que fueron gritos,
de explosión juvenil,
que fueron instantes azucarados,
de tierno gemir,
y ahora mis páginas me reclaman,
terminar con toda historia,
porque es uno el que escribe,
es uno el que ríe,
aún de alegría,
aún de fortuna,
y será solo una sonrisa
en algún recuerdo que cuidaré,
aunque no se pueda parar al lector,
aunque algún punto que escriba,
pueda ser inicio,
o pueda ser el último bullicio,
de lo que será un silencio
que drenará toda finitud.
simular un delirio mortal,
consolar al viento,
como paloma de una paz inalcanzable,
explorar alturas de gélido desierto,
de nubes y escaleras,
de suelos invisibles,
contar los pasos,
entre melodías que nos invitan a desistir,
rogar por tu cabeza,
rodar con pecho abierto,
regalar el corazón,
tocar la canción en un nuevo vientre,
oír murmullos que fueron gritos,
de explosión juvenil,
que fueron instantes azucarados,
de tierno gemir,
y ahora mis páginas me reclaman,
terminar con toda historia,
porque es uno el que escribe,
es uno el que ríe,
aún de alegría,
aún de fortuna,
y será solo una sonrisa
en algún recuerdo que cuidaré,
aunque no se pueda parar al lector,
aunque algún punto que escriba,
pueda ser inicio,
o pueda ser el último bullicio,
de lo que será un silencio
que drenará toda finitud.
