G. Sarmiento
Poeta asiduo al portal
En esta tierra sintiente,
con sus montañas y ríos,
nada se deja a la suerte
ni anda por ahí perdido.
Extravío, el del humano,
en uso de su albedrío,
del que jamás de antemano
se colegirá destino.
La consciencia es algo lento
y de largo recorrido.
Antes del primer acierto
se verán mil desatinos.
Cojea el hombre y su ciencia,
persistiendo en la impostura.
Sin valores, lo aparenta,
creyendo ganar altura.
Cojea en su entendimiento
y en lo que con sesgo enseña.
Sin verdad no hay reencuentro;
lo incierto de todo aleja.
En esta tierra sintiente,
con sus inviernos y estíos,
sólo el humano parece
desorientado y perdido.
con sus montañas y ríos,
nada se deja a la suerte
ni anda por ahí perdido.
Extravío, el del humano,
en uso de su albedrío,
del que jamás de antemano
se colegirá destino.
La consciencia es algo lento
y de largo recorrido.
Antes del primer acierto
se verán mil desatinos.
Cojea el hombre y su ciencia,
persistiendo en la impostura.
Sin valores, lo aparenta,
creyendo ganar altura.
Cojea en su entendimiento
y en lo que con sesgo enseña.
Sin verdad no hay reencuentro;
lo incierto de todo aleja.
En esta tierra sintiente,
con sus inviernos y estíos,
sólo el humano parece
desorientado y perdido.
G.S.A.
