viento-azul
Poeta que considera el portal su segunda casa
[center:e975d58b92]La primavera son insectos felices
sobre la hierba mojada,
bañándose en zumo de sol
en una bañera de colores.
No queda espacio para el aire
en el feudo reproductor.
Todo es amor y esperma,
urgencia, esporas y belleza.
El silencio se difumina
fugazmente ensombrecido,
por explosiones hormonales
hechas trinos y luces,
No quedan calmas de otoño,
no quedan almas vacías,
todo bulle en deliciosos caldos
que amamantarán el futuro.
Y ermitaña en el prado,
danza la amapola en el viento,
como una bailarina desgarbada
que se disfraza de sangre.
Y sobre la piel de cabellos verdes
que cubre la tierra,
la muerte es devorada
en brazos de la vida.[/center:e975d58b92]
sobre la hierba mojada,
bañándose en zumo de sol
en una bañera de colores.
No queda espacio para el aire
en el feudo reproductor.
Todo es amor y esperma,
urgencia, esporas y belleza.
El silencio se difumina
fugazmente ensombrecido,
por explosiones hormonales
hechas trinos y luces,
No quedan calmas de otoño,
no quedan almas vacías,
todo bulle en deliciosos caldos
que amamantarán el futuro.
Y ermitaña en el prado,
danza la amapola en el viento,
como una bailarina desgarbada
que se disfraza de sangre.
Y sobre la piel de cabellos verdes
que cubre la tierra,
la muerte es devorada
en brazos de la vida.[/center:e975d58b92]
