Agustín Nicolás
"El recuerdo es el idioma de los sentimientos"
Alba
Asoma el alba
detrás de la enorme silueta del álamo.
Fulgor de brasas
apaga las estrellas;
algunas todavía resisten,
hundiéndose en lo azul.
Cruza una bandada de patos,
se oye el canto del tero
y del gallo, a lo lejos,
y el murmullo suave de las hojas, cerca.
Con la brisa tibia, que parece aliento,
el último aliento del verano,
mi piel se moja.
El alba,
el campo,
las estrellas desteñidas,
la brisa tibia,
el patio,
las plantas...
Esta imagen,
este momento recorre mi sangre,
vive en mi sangre.
Arden las brasas del tiempo viejo,
tiempo ido,
cara tan conocida,
caras no tan conocidas
que se llevó el olvido.
Pronto seré una,
pronto seré imagen y sentir de otro cuerpo.
Asoma el alba
detrás de la enorme silueta del álamo.
Fulgor de brasas
apaga las estrellas;
algunas todavía resisten,
hundiéndose en lo azul.
Cruza una bandada de patos,
se oye el canto del tero
y del gallo, a lo lejos,
y el murmullo suave de las hojas, cerca.
Con la brisa tibia, que parece aliento,
el último aliento del verano,
mi piel se moja.
El alba,
el campo,
las estrellas desteñidas,
la brisa tibia,
el patio,
las plantas...
Esta imagen,
este momento recorre mi sangre,
vive en mi sangre.
Arden las brasas del tiempo viejo,
tiempo ido,
cara tan conocida,
caras no tan conocidas
que se llevó el olvido.
Pronto seré una,
pronto seré imagen y sentir de otro cuerpo.
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