Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
Y a las siete de la tarde en
agosto hace calor y fuego, que
se mete entre las venas y
entre las comisuras de los
labios de los amantes viejos.
Los perros pastan en la tierra
seca, se ondula por el horrible
sabor a sudor y a salitre pegado
en la cara, en agosto la luna sale
arrogante porque ya no tiene como
mirarme a la cara.
En las noches las arañas rondan
y cantan sobre las ventanas, danzan
en sus patitas largas y letales, con
sus colores extravagantes, con sus
pelos lacios y sus ojos que no son
verdes y la materia se degrada.
Agosto es de color verde, se sale
de contexto, se derrama en vasos
de cartón y plástico, es viscoso y
mocoso, agosto se sale de todo parámetro
fumando cigarrillos de poca monta
de los baratos.
En las casas hay gentes que no vemos
hay seres fantasiosos, de oscuridad
avanzada, de ecos furiosos, de cosas
escabrosas, ahorcados, cuartos oscuros
confianzas rotas y enfrascadas en
almíbar descompuesto.
Agosto, se deshace en figuras de
metal y agotamientos, en botellas
de plástico astilladas en las cocheras
de cemento agusanado, con cucarachas
enterradas entre el piso y la pared, los
agujeros son antros del desierto de
los animalejos que surcan las paredes
rosadas, descarapeladas.
Y en las calles, están peleados, en
las calles hay mendigos disfrazados
de melancolías, de mares que nunca
se conocieron, de ciudades alejadas que
hoy parecen un recuerdo vacío.
Ya no hay gritos en agosto, ya no hay
silbidos que provienen de una inmensidad
que compone toda tu cosmogonía...
Agosto sale impreso en los diarios que
encuentras en las bibliotecas ya muy pasadas
de moda, ya muy obsoletas.
Todos mis nombres se esconden
debajo de las banquetas...
En una alejada colonia...
Todos mis nombres y el sin nombre.
agosto hace calor y fuego, que
se mete entre las venas y
entre las comisuras de los
labios de los amantes viejos.
Los perros pastan en la tierra
seca, se ondula por el horrible
sabor a sudor y a salitre pegado
en la cara, en agosto la luna sale
arrogante porque ya no tiene como
mirarme a la cara.
En las noches las arañas rondan
y cantan sobre las ventanas, danzan
en sus patitas largas y letales, con
sus colores extravagantes, con sus
pelos lacios y sus ojos que no son
verdes y la materia se degrada.
Agosto es de color verde, se sale
de contexto, se derrama en vasos
de cartón y plástico, es viscoso y
mocoso, agosto se sale de todo parámetro
fumando cigarrillos de poca monta
de los baratos.
En las casas hay gentes que no vemos
hay seres fantasiosos, de oscuridad
avanzada, de ecos furiosos, de cosas
escabrosas, ahorcados, cuartos oscuros
confianzas rotas y enfrascadas en
almíbar descompuesto.
Agosto, se deshace en figuras de
metal y agotamientos, en botellas
de plástico astilladas en las cocheras
de cemento agusanado, con cucarachas
enterradas entre el piso y la pared, los
agujeros son antros del desierto de
los animalejos que surcan las paredes
rosadas, descarapeladas.
Y en las calles, están peleados, en
las calles hay mendigos disfrazados
de melancolías, de mares que nunca
se conocieron, de ciudades alejadas que
hoy parecen un recuerdo vacío.
Ya no hay gritos en agosto, ya no hay
silbidos que provienen de una inmensidad
que compone toda tu cosmogonía...
Agosto sale impreso en los diarios que
encuentras en las bibliotecas ya muy pasadas
de moda, ya muy obsoletas.
Todos mis nombres se esconden
debajo de las banquetas...
En una alejada colonia...
Todos mis nombres y el sin nombre.
Última edición:
