IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Silencios perdidos,
tiñen de transparencia al sol,
percibimos el frio de la eternidad,
como moscas,
revoloteando en la podredumbre,
como motas,
cada una cayendo en el lugar indicado,
se conmueve la liturgia de la vida,
por el sufrir permanente,
nunca por la bondad,
por la honestidad del tiempo,
por la terquedad de la muerte,
se estiran los etéreos filamentos,
de un universo desgarrándose,
sangrante de sueños,
horrores de dueños,
que manufacturan nuestras pesadillas,
sencillamente
somos como la lluvia,
eterna con energía,
lumínicamente fugaz,
perdiendo memorias hasta tocar suelo,
somos gotas,
y nuestro anhelo,
que colapse esta tortura.
tiñen de transparencia al sol,
percibimos el frio de la eternidad,
como moscas,
revoloteando en la podredumbre,
como motas,
cada una cayendo en el lugar indicado,
se conmueve la liturgia de la vida,
por el sufrir permanente,
nunca por la bondad,
por la honestidad del tiempo,
por la terquedad de la muerte,
se estiran los etéreos filamentos,
de un universo desgarrándose,
sangrante de sueños,
horrores de dueños,
que manufacturan nuestras pesadillas,
sencillamente
somos como la lluvia,
eterna con energía,
lumínicamente fugaz,
perdiendo memorias hasta tocar suelo,
somos gotas,
y nuestro anhelo,
que colapse esta tortura.
