IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Mismísimo escarmiento,
templo de tiempo y misterio,
de cientos de siglos,
de miles de historias,
de cuentos y mitos,
de ritos y muertes,
mueren los segundos en tu pecho,
los milenios míos en tu corazón,
regurgita tu dolor y morimos,
fluimos, mortecinos,
con la vida apagada,
aquel erotismo
ahora es muerta anatomía,
carne negra, y sangre seca,
sueños huecos, y mentes sombrías,
aun así, vislumbramos paz,
mas allá de toda certeza,
aun corroborando los sentidos,
sinónimos de lo que respira el alma,
contribuimos a nuestra sabiduría,
corrompemos todo encierro,
contenemos lo admitido,
admitimos,
exclamamos a los cuatro vientos,
y se nos va la vida.
templo de tiempo y misterio,
de cientos de siglos,
de miles de historias,
de cuentos y mitos,
de ritos y muertes,
mueren los segundos en tu pecho,
los milenios míos en tu corazón,
regurgita tu dolor y morimos,
fluimos, mortecinos,
con la vida apagada,
aquel erotismo
ahora es muerta anatomía,
carne negra, y sangre seca,
sueños huecos, y mentes sombrías,
aun así, vislumbramos paz,
mas allá de toda certeza,
aun corroborando los sentidos,
sinónimos de lo que respira el alma,
contribuimos a nuestra sabiduría,
corrompemos todo encierro,
contenemos lo admitido,
admitimos,
exclamamos a los cuatro vientos,
y se nos va la vida.
