Orfelunio
Poeta veterano en el portal
A tumba abierta
Camino sin mirar ningún destino,
mi meta es alcanzar lo inalcanzable;
el oscuro ser viste de hermosura,
lo salvaje, de selva impenetrable,
me dicta cómo andar por el camino
sin dar la marcha atrás a la espesura.
Si oculto mi sentir incontrolable,
¿cómo voy a pasar esta locura
de saber que amanece cada día?
Lo que claro tenía de cordura,
ya no sé si en la noche oscurecía
en la luz que me alumbra incomparable.
Oraré sin mover la pura lengua
que en el fácil acento de la hechura,
yo seré de palabra sólo el verbo;
y el momento del verso que contenga,
romperá en mil pedazos el silencio
de los gritos que dieron sepultura.
Espantada estará vuestra cabeza
con el pánico hablar de Belcebú;
creeréis demoníaca rareza
al instante de voz en mi ataúd.
Capataces del monte escapulario
no presentes dirán que fue el temor;
si no saben que todos los templarios
murieron de ese gnóstico fervor,
la poca cruz que roja es del rosario
se mostrará cruzada en el valor.
No reneguéis indígenas de paso
del norte que delante es enterrar;
me veréis con el más allá, y escaso,
con mi equipaje envuelto al paladar,
aún podréis tenerle fe al cadalso
necesario misterio en que enfermar.
Camino sin mirar ningún destino,
mi meta es alcanzar lo inalcanzable;
el oscuro ser viste de hermosura,
lo salvaje, de selva impenetrable,
me dicta cómo andar por el camino
sin dar la marcha atrás a la espesura.
Si oculto mi sentir incontrolable,
¿cómo voy a pasar esta locura
de saber que amanece cada día?
Lo que claro tenía de cordura,
ya no sé si en la noche oscurecía
en la luz que me alumbra incomparable.
Oraré sin mover la pura lengua
que en el fácil acento de la hechura,
yo seré de palabra sólo el verbo;
y el momento del verso que contenga,
romperá en mil pedazos el silencio
de los gritos que dieron sepultura.
Espantada estará vuestra cabeza
con el pánico hablar de Belcebú;
creeréis demoníaca rareza
al instante de voz en mi ataúd.
Capataces del monte escapulario
no presentes dirán que fue el temor;
si no saben que todos los templarios
murieron de ese gnóstico fervor,
la poca cruz que roja es del rosario
se mostrará cruzada en el valor.
No reneguéis indígenas de paso
del norte que delante es enterrar;
me veréis con el más allá, y escaso,
con mi equipaje envuelto al paladar,
aún podréis tenerle fe al cadalso
necesario misterio en que enfermar.
