A diario

La tierra está llena, llena de lágrimas,
del dolor y la nostalgia, de la sangre de guerreros.

Caminan a diario los muertos –aunque con sus antepasados no han ido-, caminan y no saben a dónde. Procuran encontrar consuelo, procurar seguir con aliento.

Sus manos gastadas por el trabajo de bueyes,
su espíritu no permanece en ellos. Buscan alivio,
quieren consuelo, miran a su prole y sienten desconsuelo.

Se conforman con vivir... vivir solo eso, comer normal es un sueño
seria todo un logro.
En casas, ¿casas?, cuatro maderos cubiertos con un plástico negro,
de la basura hacen su nido, el viento es su enemigo.

Como el árbol cuyas hojas ha perdido y en medio de la lluvia
permanece erguido... así han resultado los que paz les han prometido.

Puerca humanidad, a ti claman los desfavorecidos y para ti
han llegado a ser bastardos sin valor y sin sentido.
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Valiente grito de solidaridad con los menos favorecidos...poema que llega al alma...

 

Gracias, es un grito tambien por los incomprendidos

 

Hay que tener el alma sentida y lastimada para lograr entender el dolor ajeno..
Me gustaron mucho tus letras. Mis aplausos y un abrazo.

 

la humanidad nunca ha sido perfecta, saludos