Soneto

Soy la verdad en declive del mañana,
un río de cuchillos encendidos,
los huesos de los cielos destruidos
cantando su lamento en la campana.

Soy viento que desgarra la ventana,
el grito de los pájaros heridos,
la sangre de los muros oprimidos,
la luna que se esconde en la sabana.

Mi voz se enciende en rojos laberintos,
un fuego vegetal me reconoce
y brota entre cadáveres distintos.

Si el alba me devora y desconoce,
seré raíz de todos los instintos,
un llanto de la tierra y su desbroce.