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Desaparecen las intenciones oscuras.

Ya apenas las siento.

Desaparece su realidad.

Y con ella una lista interminable de dudas e interrogantes.

Cada vez más solo, me abstraigo en mis poemas.

Cada vez se aproxima más a mí la noción de la muerte.

Y le tengo un miedo, quizá escénico, quizá ultrasensorial.

Aquello que no percibo de ella es lo que escribo y me contradice.

¿Pueden convivir estas dos realidades?

¿O se resumen en alguna entidad suprema?

No es la duda, ni el interrogante, ni el miedo, ni siquiera el existencialismo.

¿Han escuchado la llamada de Dios en mi poesía?

Yo la escucho a veces.

En aquel ser indisoluble que no se puede crear en dos sentidos.

Como un silencio.

Es el alma el que calla.

Cuando no escribo, y me ahoga la idea no concebida de la muerte, pienso en la responsabilidad que tengo sobre mi vida.

Pero no encuentro nada.

Mi conciencia no alcanza nunca el abandono.

Pero cada vez se acerca a él con más vehemencia.

 

Ciertamente, responsable es quien se pone en causa, y no en efecto.
Pues no es lo mismo fumar tabaco, que que el tabaco te fume a ti.
Y tampoco es lo mismo ir a cazar perdices, que acabar matando un búho real.
Ni es lo mismo un pollo asado, que carne de oso pardo, o de gorila.


Entonces, todo tiene un límite. Porque hay cosas que son sagradas, y no debemos transgredir nuestras propias leyes.


De ahí que la conciencia sea el honor interno, y el honor, la conciencia externa.
Con el honor, nos atrevemos a cumplir la palabra dada.
Hacemos, en efecto, lo que dijimos que haríamos.
Y decimos lo que pensamos. Pero no en cada Momento, sino cuando buenamente otros puedan entender.


De todos modos, ¿ Tú qué piensas ? Independientemente de tu familia, quiero decir.
Sin aderezos.

 

Le he editado el título.

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