La verdad

¿Has contenido de un puñado?
Ubicuamente en tus nimias manos
Las arenas milenarias,
Que esparcidas por el orbe
Sueñan con la inmortalidad postergada
Dejaron de ser rocas,
Son féminas cinturas
en médanos y hondonadas
Perdieron su solvencia de antaño
por el viento errabundean cinceladas ,?

¿Has intuido sus misteriosas gárrulas
su fraterno gesto de amante ,
cuando abren sus costas
a un mar vasto y dilatado
en un connubio eterno,
donde el cielo es testigo,
de la acogida al salobre beso apasionado?

¿Has palpado en tu silencio
Al llover por las verjas de tus dedos
Su fulgurante y áspera piel granulada,
Sin que sientas en su discurrir lento?
En las infinitas cataratas de cuerdas pardas
Ese son pulsado por todos los vientos
Un adagio que viene desde siempre
y para siempre ?
Pálpalo, siéntelo, óyelo
Es el detrito del tiempo ,
Que nos revela,
La pequeñez humana ,
Cernida por un alud arcano de Grandeza,
Que nos aplasta con la Nada,

¿Has atrapado en tus pulmones ,
En una inhalación desesperada ,
el aire de todos los siglos
Relicario que estuvo antes,
Que estuvo siempre ,
El mismo que vigorizó a Hércules,
El mismo que vigoriza mi alma
Su poder Soberano con doble faz ,
Horca en el cadalso,
que a muchos le negó el hálito,
Generoso heraldo de la vida,
Que a muchos le prometió eternidad ?


¿Has conocido el camino de los vientos
Su libertad corsaria
Columpiándose de una nube
hacia extremos ignotos de la Tierra
un racimo aromado recoge en su voraz pazo
exequias recónditas nos acerca cada mañana?



¿Has presenciado hombre la primera muerte del día,
Mientras la fértil y negra tierra,
en oro se entronaba embebida ,
Cuando el sacrificio se consumaba,
De la portentosa semilla sacrificada
Nacía bajo el primer crepúsculo
La pletórica Flor
La primera Flor
ornada con baldaquines de carmesí sagrado ,
bostezaba a los cuatro rincones siderales
una fragancia de mujer , esposa y madre ?

¿ Has presenciado el momento primigenio
cuando la desnuda y ocre tez de la Tierra ,
por un hambre de magma creativa,
de sus venas cóncavas y subterráneas,
recibió el chisporroteo burbujeante de la vida
ornando su carnes
con vergeles , montañas y serranías ?

Existen teorías.....

¿ Has sobrevolado ,
con mirada perspicaz de águila harpía,
buscando bajo la hediondez luctuosa
carroñas putrefactas que eran vidas
en el muladar que no diferencia casta social
vestigios de la locura de eternidad
Ostentosamente has traducido sus inscripciones
del celta el dolmen ,
del germano runas con madre selvas
No eran estólidos para olvidarse
¡ Sé sincero !
los secretos
una vez escritos dejan de serlo

¿Has oído en la mudez de oscuros zaguanes
sus frivolidades y miserias ,
sus virtudes y felonías ,
su voracidad titánica de perpetuar allende el mar,
la magnificencia de un mediodía,
sus adulterios y mentiras,
las intrigas palaciegas
sus conspiraciones intestinas
cuyo sino era la daga en un pecho ?

¿Te has sentado con docilidad de puero
y escuchado a sus ancianos de compostura esbelta,
con palios de seda y brocados,
dechados de un pasado mirífico ,
singladura promisoria con ansias de trascendencia?

¿Has sentido en esa noche fatídica
el latir de sus niños tersos de pómulos ruborizados,
soñaban con ser guerreros ,
la ilusión de sus vírgenes con piel de pétalos ,
cuando trazaban en sus parpados frescos
el colirio de su entierro
luego vino el póstumo beso materno ,
sobre una frente tibia ,
no fue la despedida a un mañana,
fue la última,
antes del fatal encuentro?

Lo hemos leído.....

¿Todavía me preguntas que es la verdad ?
Solo tengo preguntas ,
Como el ocaso no es vástago del día,
ni de la hora póstuma y umbría,
Todo lo que se diga ,
ni es verdad , ni es mentira ,
El decir y el no dicho,
El afirmar o el disentir,
Son parias milenarios que solo juegan ,
A ser veraz ,
Todo puede ser,
No lo se ,
Donde hallarla ,
no lo se ,
Sin embargo creo ,
Que dejó en mi ser,
Su fragante estela,
Como deja su esencia ,
En los crepúsculos de primavera,
El nardo que en la brisa serpentea,
La seguiré ,
Palpita en mi alma ,
como la sangre en mis sienes,
Encajona y cierne ,
Hendiendo hasta el ocaso,
A mi hirsuta conciencia ,
Enervando mis certezas ,
Con lanzas de culpabildad,
Seguiré hasta encontrarla,
La buscaré como el ahorcado busca el aliento ,
hasta que las noches despierten ,
Y los mares vuelvan a ser vapores tenues,
Exánime Kafka , la vislumbre de lejos ,
Fue una empresa extenuante ,
La atisbo en los adentros ,
En cada uno ,
Es acaso un hombre , un gajo , acaso un punto ,
Materia informe que el ocaso cincela
En sus últimos destellos,
Es la verdad ,
una imagen huidiza que ostenta un reencuentro,
Tu consistencia en mi , es la de una promesa ,
Me halas hacia ti ,
Y luego te escabulles y vuelas,
es correr tras el viento recio,
intentando con torpeza ,
abrazar una felpa,
en un danzar cíclico ,
donde extasiado te busco y me pierdo,
encerrado en medias verdades de férreo cemento,
bajo un dosel luctuoso de medias mentiras,
en un adagio de monótono desencuentros,
mientras tú a las hurtadillas juegas,
Reinicio el comienzo​

 

Yo sí conozco la verdad. Y es sencilla. Tiene varias ramificaciones. Una de ellas es hermética: Como es arriba, es abajo; como es adentro, es afuera; y como es lo macro, es lo micro. Hace referencia a los espíritus, y la unidad biológica de consciencia; a los sentimientos, y a las expresiones; y por ende, a la Madre Naturaleza, y los seres vivos. Otra es espaciosa: El sentido común. Dolor ( anchura ), Favor ( longitud ) y Orden ( estatura ). El espacio infinito está lleno de sentido común. Si algo te duele, harás el favor de poner las cosas, en orden. Y otra verdad, es acerca del éxito en la vida. El cuál necesita disciplina, y agradecimiento. Porque dar gracias es descansar.

 

Kafka no la encontró nunca . Tampoco Sócrates . Creía que se la construía entre todos .,oponiéndose al dogmatismo de los que creían conocerla o detentarla . Para Diderot uno de los mas exponenciales filósofos del materialismo ateo del iluminismo , la verdad era siempre relatividad , un poco de esto y lo otro. Así que no a cualquiera se revela .Eres un agraciado . Disfrútala entonces amigo . Yo seguiré buscándola todavía...si de algo estoy seguro es que solo la podemos intuir ...y como resulta obvio , no desde el plano racional , ya que si la podemos describir como si fuera un objeto , sería una verdad sumamente modesta por no decir pobre. La verdad lo trasciende todo .. Gracias por tus apreciaciones estimado amigo .Un saludo cordial ( tienes razón en lo del agradecimiento , se siente bien ) ja...ja