Clara

Clara​

¿Te gustan con fachitas?
preguntó fumando
mientras yo estaba hablando
con dos chicas fetichistas
entalladas de cuero negro;

una larga pierna se estaba cruzando,
el pequeño vestido blanco
era suficiente palabreando
y en cortas danzas en un banco
¡casi un ritual pagano!

Su rostro tenía la dureza
y la sensualidad de los años,
las heridas le daban belleza
a sus temores tacaños,
dominados por lazos rotos.

Parecía entender la inutilidad
dentro del amorfo momento
para la ahora amnésica personalidad
huyendo de todo lógico fundamento;
parecía fertilidad de la borrachera,

chupando el fuego para un día menos
sin alcohol caro en el que flota una cereza
podías oler su clase sosteniendo una cerveza,
confiada como el palpitar de sus firmes senos
en su respirar queriendo expulsarlos del lecho.

Recuerdo el silencio
lo que hicimos con la mirada
en una sala de gente colmada;

En ese punto ya estaba sólo con un lio
y ella rodeada de ojos en celo,
¿me quieres con velo?
grito entre voces en desafío;

haciendo callar las ofertas de carne,
dejé el licor derramar
por todo lo que sane.

No hubo negocio
se acercó y me dijo:

Todo necesita
todo es un vicio solapando a su hijo el vacío,
una mutilación imprevista,

una implorante hambre
en cada noche con hastío;
¡hemos de morir hombre!

y me di cuenta, de mi egoísmo me canse,
ya no tenía necesidad ni de otro día;
ella sonreía,
antes de irme la abrace.

Su nombre era Clara. ​