Ciclos

Hasta el infinito tiene fondo,
en el pozo ciego se encuentran pisadas,
huellas de barro en la memoria,
pájaros de tierra manifestados en el suelo.
Hasta la eternidad tiene un límite
y su azul
en un punto distante se vuelve gris.
Las horas cesan, los latidos se detienen,
las nubes acaban su recorrido en la frontera del mundo
y las distancias se acortan.
En esos momentos no sentimos tan pequeñitos
frente a los ecos de la muerte
y sus señales que marcan el fin
de la alegoría,
del brote hecho flor,
de la espuma de la marea en el atolón de las sombras,
de la motivación de la abeja que muere en su aguijón.

Pero nos olvidamos que después de eso
hay un cesura, una tregua de espasmos,
de oxígeno sin respiración
dando un salto
hasta el parador de la vida
para que empiece otra nueva batalla la luz.

Y si recordamos eso
nos damos cuenta que el infinito, la eternidad
y su azul pueden ser inacabables
dentro de una burbuja perfecta
que abarca cada lado de un ciclo.

 

Muy bueno tu poema...me ha encantado. Un saludo.

 

Ese primer verso desarrolla un poema lleno de imágenes que atrapan con belleza, pienso que de alguna manera somos eternos si el alma no muere, me ha encantado, saludos y abrazos.

 

Hermosura espléndida de excelente creación, maravilla divina.
Jorge Lemoine y Bosshardt, "Estrella Máxima" de Mundo Poesía.