Ser

Mundo de muerte, miserable infierno. Unos buscan lo que quieren y otros intentan hacer lo bueno; el resto sólo estamos en un error, en un mundo perdido como maldición por no hacer lo mismo que los otros. Déjenme dormir sobre el fuego y mantener vivos mis demonios; no les pido sueños, sino descanso para seguir soportando el sufrimiento de estar vivo siendo un ser extraño de pensamientos inmundos: bestia solitaria de mísero aspecto que piensa y escribe sentado en el tiempo esperando la muerte. Soy una blasfemia, vástago del Diablo, amante del arte que amerita el basurero, un inmundo poeta mediocremente considerado. Dios es amor y nos hizo miseria, la vida es hermosa y aun así nos asesina; los animales son salvajes y sienten misericordia, las personas pueden controlar lo que hacen pero no abandonan la bestialidad; la naturaleza posee el orden perfecto y sin embargo nos orilla al caos, el universo sigue siendo uno y no deja de ser infinito, el cosmos cree saber lo que hace y no tiene idea de lo que ha hecho, el tiempo dura un momento pero el momento se vuelve relativo que comparado con un segundo, el momento es eterno y la eternidad del infierno es lo que espero después de vivir demostrando que no necesite a Dios, como castigo por obligarme a estar vivo. Pues soy el bastardo del cielo, criado por el sufrimiento, arrullado en llanto de los demonios que producen carcajadas a los seres que habitan el mundo. No soy más que lo que todos son, soñadores inescrutables de un misterio: El cadáver inefable del inexistente pasado.

 

Más gótica, decadentista, y extremadamente filosófica se podría considerar tu obra antes que surrealista.

Pero eso es un detalle menor, amigo, ya que es un muy buen escrito.

Interesante forma de plantear la evidencia del hombre.

Me gustó mucho.

Un abrazo.