Sangres

Mala sangre tu hermosura
en tacones infinitos
para mirar hacia abajo
a feos por ser plebeyos,

plebeyos de sangre roja
sin los que serias nada,

nada si no comieras
lo que te llevan al plato
o si no tuvieras nada
que hidratara tus encantos,

encantos que te cobijan
en prendas que remataron
manos y más que manos
que agradecen un trabajo,

¡Trabajo! ¡Vaya que he dicho!
Perdona si te he ofendido,
no quiero mentar la vicha
en la casa del ahorcado.

 

Es delirante ver esas dos partes, de extremos.
en tus letras, casi siempre los bordes.
Un placer leerte.

 

Gracias, Zero, por tu apreciado comentario.

Un fuerte abrazo.

 

Es la parte que los de arriba no comprenden, que existen solamente porque los de abajo los mantienen vivos. Gran poesía.

Saludos.

 

Gracias, Cipres, por sintonizar.

Un abrazo