Pesadillas

Fingir como nos cura
nuestra obligada felicidad,
dudas que brotan a pesar del tiempo,
nuestra inocencia nos mata,

fluir entre la muerte,
pululando brumas oscuras,

sendero imaginario
que encadena toda subjetividad,

florituras
de una vida que se cae a pedazos,

cincelamos la apatía del presente,
para volver constante el recuerdo
de como nos daña vivir afligidos,

buscando razones libres de tristeza
en las pútridas cuencas de nuestros ojos,

limitándonos a vivir
por la agrietada certeza
que un mañana nos promete,

y se quebrarán los días
en cada noche necesitada,

entre candor y odio,

para ensoñar con arrepentimiento
las pesadillas que se avecinan.