Otoño

El otoño son las manos desenguantadas de los árboles,
el corazón roto de frío al primer golpe sin ruido.
Es como la contramarcha de una magia;
un dedo huesudamente amarillo sobre la página de un libro.
Es una palabra que no se borra fácilmente,
y que pronuncia relevo en caso de haberlo.
El otoño no es tu cara,
ni siquiera tu ausencia.
No es en lo que te convertirías
al no quererme,
y no es aquello que perderías
al momento de abrazarme;
no es lo que dejas al darte la vuelta.
Es, esa maldita costumbre que tienen algunos
de ponerle un final a todo,
de asignarle un color a lo que se abandona a sí mismo.
Es esa sensación que te deja estupefacto
cuando algo se te desprende como arrancado;
son las hojas en el viento, fuera de control,
y los ojos, que se empecinan siguiéndolas
en un fortuito cortejo.

 

¡¡¡Sonoros aplausos para tu poema!!! Resumo en una palabra: Exquisito. Saludos.

 

Amigo Joblam, un verdadero halago.
Muchas gracias por haber leído, y por lo que en cuanto a su paladar refiere.
Un gran saludo

 

BELLISIMO, muy admirable expresion, saludos.

 

Gracias Sol de mañana; me alegra el que te haya gustado. Que hayas pasado por aquí.

Un abrazo