Motines

Dentro de la noche
una parte íntima deja de tolerarse

una parte cotidiana/ una parte más de muerte

con respiraciones claras de luna
con una larga sucesión de cicatrices

esa extensa y tendida desnudez
fantasma
de labios incumplidos
con la piel varada en un tic

-tac​

oxidado del tiempo

y todo se torna una atmósfera
que alberga el éxodo

una conspiración que espera
el momento preciso en que se caigan
las cansadas pestañas del sueño

para así salir
de los pasajes de la sombra
y empezar un motín
sobre la alcoba del mundo
por el simple trofeo
que dejó un mechón de tu pelo.

 

Hermoso, elevado... es conmovedor querido amigo...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy