Gris

GRIS


Se transmutará en gris el espacio luminoso

cuando mueran los besos de la tarde.

Todo es gris.

Un gris perezoso de noche inacabada,

gris de piedras que se alejan de mis pasos,

gris de caricia fría, de alma desangrada.


Se cosen los párpados con puntadas sin color

dejando prisioneras las visiones últimas

que yacen flotando sobre el alma

y las retinas sin memoria.


Todo es gris como un desierto exhausto

cuando se alejan los sombreros

perfumados de las damas,

cuando las livianas plumas de pavo real

inician sus vuelos de retorno

hacia las aves injuriadas,

cuando los marabúes esparcen

sus digestas de carroña

asustando las festivas soarés multicolores,

y hasta los gritos se vuelven grises

en los corazones helados de los hombres.


Todo es gris

como una niebla nacida

en las pútridas sentinas de los barcos a vapor,

esos barcos que se acercan

rompiendo las pleamares jubilosas,

último refugio del color.


Es la amenaza que se cierne,

la universal acromía que como lluvia de pureza

desteñirá el rojo del corazón

y el sublime azul de tus pupilas.


Blancas serán todas las cosas

y desaparecerá para siempre

la alegría sobrehumana del pecado,

ese majestuoso insulto a los dioses

y a las luces multicolores de neón.


Una única gota de negro puro

tintará de gris esa universal blancura.

Una única gota que hará renacer

las grises envolventes de humo en las viejas locomotoras

cuando despierten de su sueño turbulento

en la estación de Saint-Lazare.


Los viejos inciensos redentores del progreso

devolverán al hombre su dimensión trascendente.






Ilust.: Llegada de trenes a la estación de Saint-Lazare, de París. Claude Monet, 1.877

 

Muchas gracias, estimado compañero Gitano, por su lectura de mi poema y su valioso comentario, todo un pequeño análisis aproximativo a esa sensación de disolución y atemporalidad que pretendí fijar con las imágenes descritas en mis versos. Me alegra profundamente que una de sus primeras visitas en el escaso tiempo que lleva entre nosotros la haya dedicado a mis modestas estrofas. Es todo un honor que espero seguir disfrutando. Un cordial abrazo,
miguel

 

Espacios y tiempos analizados en una sensacion que pronta
al olvido va disolviendo el designio. El gris como inequivoco
futuro, diluirlo en ese misterio donde la atemporalidad puede
ser el armonico filamento para el sosiego proximo. felicidades.
una bella e intensa obra. saludos siempre de luzyabsenta

 

Me conmueve su respuesta, amigo mío. Siempre encontrará en mí un amigo sincero. Muchas gracias,
miguel

 

Gracias, Carlos, fraternal compañero. Como siempre tus comentarios son densos y latientes de íntima belleza. Es un gran honor recibirlos. Cordialmente,
miguel