Flores llovidas

Donde muere una semilla
queda plantada una sombra que acalla el ánimo
cada vez que se vislumbra
al trasluz de la memoria.
Luego, un silencio
ampara y recoge el alma lentamente
hasta devolverla a la vida.

Las cuerdas del arpa están al aire,
solo hay que pulsar tres a la vez
para que suene un acorde.

La vida es conocimiento
y es ritmo,
y algunos la viven muriéndose.
Igual que la mirada
que vuelve desenfocada de un halago
sin tiempo para mudar sus vestiduras
por otras más humildes.
Otros,
tienen el entendimiento encorvado
y viven como desprendiéndose
cada vez que hablan.
Acercándose a la tierra
de manera premonitoria.

Cada cosa tiene su sitio,
su momento.
Hay dependencias que se crean a primera vista,
así como también hay lumbalgias
o conjuntivitis con vocación de úlcera
que se nos repite en los ojos
como un sueño malogrado.

Las cuerdas del arpa están al aire,
solo hay que pulsar tres a la vez
para que suene un acorde.

 

Bien explicado.
Eso es todo, de sentido común.
Es más fácil ser genial, que tener sentido común.
¿ Verdad ?


Como canta Duncan Dhu:


" Y en las sombras, mueren genios, sin saber... De su magia, concedida, sin pedirlo, mucho tiempo antes de nacer. "

 

Así es, amigo Nommo. A veces nos complicamos demasiado y algunas cosas son más sencillas de lo que parecen.
Gracias por tu amable visita y comentario.

 

Interesante poema que invita a una reflexión vital. Me ha parecido un aporte bien construido. Saludos cordiales.

 

Profunda sensibilidad explota el recorrido reflexivo de tus versos amigo...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

 

Gracias por la amable visita y comentario, amiga Darkness.
Me alegra saber que el poema fue de tu agrado.
Un abrazo.

 

Gracias por la amable visita y comentario, amigo.
Me alegra saber que el poema fue de tu agrado.
Un abrazo.

 

Muy original manera de ver el ritmo de la vida, saludos

 

Gracias por tu amable visita y comentario, Marianne.
Un abrazo