Dolor fati

Me empieza a doler esta soledad,
de cianuro, de poliuretano, de fasces,
de hogar.
Vivo en un cubo. Cuadrado medido
con catalejos, baúles abiertos
con humus.
He perdido compañía y soy solo
carne dentro de una ducha.
Nunca me gustó el hielo, pero si
la montaña.
Pero a ésta le falta solana y calina.
Mi viejos amigos ya no están.

Tengo miedo de quedarme loco,
las realidades son triángulos de noche
en un desayuno sin café.
Donde me apuras y donde no hago
la tarea.
Cuando menos me doy cuenta,
los cerezos se vegetan
entre los brincos de la liebre.

Ella está encerrada,
en su jaula de hierro, de carabina
y de palabra.
Los ecos de lo que alguna vez
fui y tuve tan solo son migajas.
En mi hambre.
Qué triste es ser poeta.

 

Sí es triste ser poeta
pero queda la satisfacción de crear algo
que a alguien le vendrá bien.
Las tristezas no gustan
y sin embargo ( poéticamente hablando )
dan placer.
Encantada de leerte y ¡ ójala !
tu situación sea diferente a lo expresado en el poema.
Un abrazo