Deprimido

Me odio a mí mismo; odio odiarme con tanta razón. Aún contemplo con recelo mi imagen reflejada en el espejo. ¿Quién soy? –Me pregunto, como si me pudiera responder yo mismo. –Nadie. –Me respondo, mientras me quejo de lo poco que la vida me sonríe. Espero su mensaje, pero solo el vacío asoma, con la penumbra que conlleva saber que no piensa en mí. Un mensaje, algo, alguien, pero nadie se atreve a llamar a mi puerta, como si desde fuera no se escucharan mis gritos de auxilio.

Miro lo que quiero y no he conseguido, el camino tan largo que me queda por recorrer aún sabiendo que no tengo posibilidades. –Quiero... no, ya no quiero deprimirme. –Me digo mientras no hago nada para cambiarlo, acostumbrado al fracaso, la soledad y el olvido. Así como esta prosa, perdida entre un mar de letras, queriendo llamar la atención y extinguiéndose por el peso que implica no ser nadie.

 

Señorito Vlach... ¿así está bien? jejejeje... me parece que su prosa está muy bien escrita y al mismo tiempo que es melancólica es una reflexión sobre el no saber quién se es, el descubrimiento de uno mismo, y en ello se logra atisbar con el tiempo que uno está solo, es un trabajo de uno y de nadie más. Me gustó mucho pasar por aquí, leerle y comentarle. Un abrazo.

 

Estimada dama, muchas gracias por su mensaje y lectura. Un abrazo igualmente.