Cuestionando

Cuestionando

Tantas preguntas
y tan pocas respuestas.

¿Para conjugar el presente es necesario el pasado?
¿Bastan sus labios para incendiar mis noches?
¿Son lágrimas o son sueños ahogados en su propia tristeza los que escurre por mi cara?
¿Amar implica sufrimiento, el sufrimiento implica deseo, el deseo implica…?
¿Es Dios un gran vacío en mi o soy solo una nada que gira entorno a él?
¿Es la tinta vehículo o cárcel de mi voz?
¿Es este instante eterno o son solo etílicas figuraciones de un alma abatida por el desamor?
¿Es el suicidio un triunfo sobre el destino o es la cruel confirmación de mi impotencia frente al designio de oscuras deidades?
¿Soy efímero gracias a la muerte o gracias al vacío?
¿Soy?
¿Existo?

Ojála pudiese olvidar las respuestas
y reinventarme,
sentir que logro descifrar
los designios de la noche.

Ojála se me acabasen las preguntas
y me conformase con las pálidas respuestas
que a tantos consuelan.

Tan pocas respuestas y yo con las mismas preguntas de ayer