Cuatro canciones

Los cantantes se concentran
con los ojos cerrados al mentir
al público mintiéndose.


Pathos se dilata con toda armonía
estética; poética, la mente
berrea por boca abyecta


lo que nada importa,
y lo que a todos interesa.
La discográfica redacta su informe.


Los personajes nunca se bajan
del escenario; llegan los cantantes
a casa, hogar del mercenario.


* * *


Genios futuros, que desenterrareis nuevos viejos mundos;
genios pasados desconocidos, no registrados
en atropológicos registros, que habréis vivido
anónima vida: la intrascendencia no olvido.
Y ojalá el próximo gran artista de la naturaleza
solo enseñe su artesanía a quienes ame, única alteza,
únicos mecenas razonables para las obras especiales.


Cualquier cosa memorable por seria y hermosa pierde
cuando ante el público y la industria llamada arte
se muestra. Haced dinero, es respetable, pero no
malgastéis esfuerzo en llegar a algo verdadero
para luego contaminarlo con costumbres bestiales.


En otras palabras: el arte no sirve de nada a la Vida
y en los artistas, Vida es esclava de la artesanía.


* * *


Mis ojos han besado un diamante negro
y luego me lo comí,
ahora yo soy emperador y alegre dueño
del abismo que vi.


El porvenir serán diez años sin llorar
bañándome desnudo y al sol en el mar.


Y que se abra mi boca
a cuantos peces y placeres haya
con la serenidad cálida del pescador:
en el día o en la noche, en calor;
que la lluvia me peine.


* * *


Los poemas son verdad
como lo es la silla
que hace el carpintero;
mas en la silla te puedes sentar,
y aunque los poemas se puedan cantar
lo que dicen, como la madera, muerto está.

 

Grandes reflexiones y todo es arte aunque esta expuesto a muchos peligros empezando por el comercio; ahí pierde idea lo que el artista quiere plasmar. Gusto leerte. Te dejo mi link por si deseas comentarme: http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=519599