Antisoneto

Detesto la vejez, detesto sus achaques, sus miserias, en especial, en una anònima
sociedad que glorifica la juventud. Yo tambièn fui joven, yo tambièn anduve de parranda
por las calles de la noche, al final de la noche, bajo un cielo tachonado de estrellas, llena
la luna, plena, fantasmal, como en un poema de Antonio Machado, el intitulado justamente

Noche de verano. Yo tambièn me encamè con las hipnotizantes muchachas en los màs
sòrdidos hoteles pobres, mientras afuera llovìa a torrentes y adentro de la habitaciòn en
cuestiòn, hacìamos toda clase de cosas màs o menos pecaminosas: hablar, besarnos
y nada podìa con nosotros, ni siquiera la lluvia, el torrente desatado por la ciudad.

Eso fue todo o casi todo: poesìa, poemas, talleres mecànicos y literarios, mujeres, sexo
implìcito y/o explìcito, achaques, añicos, astillas: toda clase de objetos por todas partes,
màgicos rigores borgeanos (o borgeseanos) y en la ciudad doliente, mi juventud a campo

traviesa. Mi juventud que amò a diestra y siniestra, en las madrugadas o bajo el sol del
mediodia; en el invierno màs infernal por lo gèlido: castillos de hielo y un ventanal enfrente
del porteño hipòdromo, un unicornio no azul sino codiciado epistolarmente por Manucho.

 

Tanto amor para tan breve instante
¿Por qué la vida cuando más amante es más fugaz?
¿ por qué nos brindan flores,
flores qué se marchitan sin tardanza
al reflejo del sol de la esperanza
que nunca deja de verter fulgores?